Waarom het nog steeds beangstigend is om joods en queer te zijn in 2018

In januari 2018 zou de 20-jarige Samuel Woodward een student van de University of Pennsylvania, Blaze Bernstein genaamd, meer dan 20 keer hebben gestoken, een ondiep graf gegraven in een openbaar park en zijn lichaam daar hebben gegooid. Blaze was queer en joods, terwijl volgens de pers Woodward is een neonazi wie behoort tot de Afdeling Atoomwapens , een Amerikaanse blanke supremacistische groep waarvan de leden verbonden zijn aan ten minste vijf moorden sinds 2017. Blaze zou een paar dagen later van de winterstop thuis in Californië zijn teruggekeerd naar de Universiteit van Pennsylvania, waar hij... werkte aan twee campuspublicaties, kookte altijd en hield van schrijven . Hij zou zijn begonnen aan het tweede semester van zijn tweede jaar.



Tijdens mijn periode als tweedejaarsstudent, slechts twee jaar eerder, kreeg ik onbeantwoorde gevoelens voor niet één, maar twee senioren; Ik redigeerde de kunst- en cultuursectie van mijn schoolkrant; Ik heb Grindr voor het eerst gedownload; Ik begon kombucha te brouwen waarvan iedereen te bang was om het te proberen; Ik heb me per ongeluk verslapen en een afspraak met een loopbaancentrum gemist; Ik volgde een les genaamd Queer Pop; Ik heb norovirus; Ik was vergeten mijn moeder een fijne Moederdag te wensen.

Toen ik voor het eerst hoorde over de dood van Blaze , was mijn onmiddellijke reactie om naar zijn Facebook-pagina te gaan. We zijn allebei queer, Joodse studenten. Ik wilde zien hoe hij was - of hij was zoals ik.



Op de universiteit vond ik mijn queerheid, waar ik mijn geslacht begon te compliceren, waar ik leerde mijn queerheid te koppelen aan mijn politiek. Hier kwam ik ook in mijn jodendom terecht: een jodendom dat er heel anders uitzag dan alles wat ik had geleerd toen ik opgroeide in mijn hervormingssynagoge. Mijn jodendom belichaamt een praktijk die raciale en economische rechtvaardigheid op de voorgrond plaatst, tzedakah (joodse liefdadigheidsgiften) opnieuw voorstelt als herstelbetalingen en wederzijdse hulp, en niet alleen ruimte maakt voor vreemdheid en transheid, maar het ook centraal stelt. Ik wilde weten wat Blaze van deze dingen vond, hoe zijn joodse praktijk eruitzag, hoe hij zich zijn eigenaardigheid voorstelde.



Ik vond de antwoorden niet op Blaze's profiel, maar ik moest huilen terwijl ik artikelen over zijn leven las. Ik belde mijn moeder en vertelde haar dat ik van haar hield. Ik begon me af te vragen hoe ik herinnerd zou worden als ik vermoord zou worden door een neonazi. Ik stelde me voor welke van mijn klasgenoten stilletjes neonazi's zouden zijn, in welk park ik zou worden begraven, waardoor mensen in mijn naam zouden kunnen doneren. Ik vroeg me af wie er naar mijn begrafenis zou komen, wie al mijn boeken zou meenemen, als iemand eraan zou denken mijn Spotify-abonnement op te zeggen.

Ik vroeg me af of Blaze en ik vrienden zouden zijn, of hij ingewikkelde gevoelens zou hebben over de... Queer Eye opnieuw opstarten, als hij ook volkomen verward was door geslacht, als hij en ik elkaar ooit zouden hebben gekruist. Ik vroeg me af hoe ik moest rouwen om iemand die ik nog nooit had ontmoet, maar die voelde als mijn facsimile - een nieuw gevoel voor mij, omdat mensen die op mij lijken niet vaak worden vermoord omdat ze gewoon bestaan. Ik heb mijn rabbijn een bericht gestuurd op Facebook. ik zei de Rouwkaddisj.

Mourning Blaze voelt ingewikkeld in 2018. Geweld tegen homo's en transgenders neemt toe; Ook het antisemitisme neemt toe. Universiteitscampussen zijn vaak onveilige plekken voor queer- en transstudenten. In september 2017 schoot en doodde de Georgia Tech Police Scout Schultz , een niet-binaire en intersekse student, terwijl Scout een geestelijke gezondheidscrisis had. Op mijn eigen campus, eentje genoemd in Campus Pride's Top 25 LGBTQ-vriendelijke hogescholen en universiteiten lijst, transstudenten worden routinematig verbaal en fysiek lastiggevallen; alle eetzalen en de meeste slaapzalen hebben momenteel geen toegang tot genderneutrale badkamers; Ik heb een opmerking van een professor op haar syllabus gehad dat als een student enkelvoud zij-voornaamwoorden herhaaldelijk in hun schrijven gebruikt, dit vastgezette punten zullen zijn. Sterker nog, er was een 258% toename van blanke supremacistische propaganda op universiteitscampussen in het hele land tussen 2016 en 2017.



Maar tot 2018 voelde zoveel van dit geweld - op en buiten mijn campus - abstract voor mij. Het is niet dat ik me plotseling realiseerde dat ik bevoorrecht was, of dat ik tot de dood van Blaze niet wist hoe ik profiteer van een ingewikkeld web van onderdrukkingssystemen. Integendeel, de dood van Blaze zorgde ervoor dat het geweld voor het eerst in mijn leven dichtbij kwam. Blaze had mij kunnen zijn.

Voor veel queer- en transgenders is geweld niet nieuw of schokkend - de dood van Blaze lijkt een andere te zijn op de steeds groter wordende lijst van queer- en transgenders die hun leven hebben verloren aan op haat gebaseerd geweld. Voor jonge Joods-Amerikaanse mensen dachten velen van ons dat dit schijnbare type van virulent antisemitisme alleen iets was waarmee we rekening moesten houden als we naar de verhalen van onze grootouders luisterden. Mijn vader vroeg me onlangs: Ben je banger om homo of joods te zijn? Ik wist niet hoe ik moest reageren, maar ik had hem kunnen vertellen dat ik nu een document heb opgeslagen in Google Drive met de titel Mijn wil. De eerste regel luidt: Als ik sterf door toedoen van een neonazi...

Mijn rabbijn vroeg me om hem naar een plaats te brengen waar ik een bepaalde gehechtheid of een viscerale herinnering voelde. Ik bracht hem naar een stapel in de linkerachterhoek van de kelder van de bibliotheek van mijn school - de HQ70's in het Dewey Decimal System. Het was hier, in mijn eerste jaar, dat ik ontdekte dat er boeken zijn over homoseksuele joodse mensen, waar ik Sarah Schulman las en leerde over Magnus Hirschfeld. In de HQ70s voelde ik me op een nieuwe en bevrijdende manier gezien. Ik had zo lang het gevoel gehad dat er niemand was zoals ik, alsof er geen andere Blazes of Bens waren.

Mijn rabbijn en ik verdiepten ons in boeken, we wisselden verhalen en familiegeschiedenissen uit, we spraken over het jodendom en gender en queerness en waar ze elkaar kruisen. Ik verliet de bibliotheek en realiseerde me dat ik had gerouwd. Ik besefte dat de beste manier waarop ik Blaze kon eren, was door joods en queer te zijn; door iedereen die ik ken dat te vertellen volgens enkele van de vroegste interpretaties van de Torah , Adam was niet de eerste man en kreeg in feite nooit een geslacht toegewezen; dat het jodendom een ​​religie is die geen antwoorden of binaire getallen eist, maar ons eerder vraagt ​​om in de onontkoombare chaos van het leven te zitten waaraan we allemaal onderhevig zijn; Dat schemering is heilig in het jodendom omdat het je dwingt te gaan staan, niet precies wetend waar je bent; dat zoveel van het jodendom vreemd is als we onder christelijke hegemonie leven; dat Joods zijn betekent diep vechten voor datgene waar je om geeft, terwijl je nog steeds vreugde vindt in het leven dat je hebt.

Joods en homo zijn betekent worstelen met een catastrofe, het diep in je geschiedenis, je afkomst, je verleden en je heden kennen. Om Blaze te eren, werk ik aan het bedenken en creëren van een wereld die groter, vreemder en meer geworteld is in Joodse waarden dan we nu kennen.



Ben Kesslen is een redactionele fellow bij Boston Review en een senior aan de Tufts University.